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Te veo formar la planta Con las manos de un artista. La tarde se va muriendo Y el árbol nace a la brisa… Mezcla de tierra y de barro De tus manos la caricia… Tus manos… que un día fueron Entre mis manos chiquitas. Hijo de un árbol enfermo Tu luz resplandece y grita, FrutoSigue leyendo “El Bonsai”