Te veo formar la planta
Con las manos de un artista.
La tarde se va muriendo
Y el árbol nace a la brisa…
Mezcla de tierra y de barro
De tus manos la caricia…
Tus manos… que un día fueron
Entre mis manos chiquitas.
Hijo de un árbol enfermo
Tu luz resplandece y grita,
Fruto de pulpa madura
Y maduro en la semilla…
¡No pueden cantar tus manos
Canción más bella a la vida!
Tesoros poéticos de la Yayita mendocina 